Жизнь расцветает под солнышком майским,
И хорошеет мой сад.
Юный пиончик, омыт и обласкан,
Рвется «семь сорок» сплясать.
Вот уже руки взлетели на плечи,
Скрипку кузнечик берёт.
Мой фотоглаз, никому не замечен,
Этот снимает полёт.
Кто-то во всём соблюдает каноны…
Но вы представьте, для вас,
Нежные, легкие бело-пионы
С шиком танцуют свой вальс.